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HOUBO UN tempo en que vivía en Oviedo e tiven que cambiar de amigos, malia que calquera deles citaba a Noam Chomsky con naturalidade. O que me botaba para atrás de compartir horas con eles eran os xantares de fin de semana. Os sitios aos que me conducían eran ámbitos de baldosa branca pintada de manchas grises e cadeiras de ferro, contrachapado e plástico marrón imitador de madeira. Os televisores, voceando en solitario coma un avó eternamente ausente. Os menús eran monotemáticos na inspiración e no contido tradicional. O camareiro traianola fumegando no interior dunha desas fontes de media esfera realizada en aceiro inoxible que maldita a hora en que se inventaron. Os meus compañeiros non quitaban as bufandas, pero quitaban uns libros que un deles —que sempre me tivo un aquel con  Stephen Fry dende que o mirei en Los amigos de Peter— seccionara a base de papeliños amarelos de notas. Como non había voluntario para ler mentres os demáis xantabamos, o noso antólogo lía os textos que seleccionara entre fabada e año asado, e entre año asado e arroz con leite. Non deixaba de ler nin para evitarnos a transición final cara ás casadielles. As lecturas eran divertidas e axeitadas, lembro parágrafos de Breviario de la fabada, de Paco Ignacio Taibo II, e lembro aquilo tan eufónico de Audouard: «En Provenza amance dúas veces: pola mañá e despois da sesta». Na Asturias que eu habitei os xantares demorábanse tanto que soamente amencía de mañá.

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Photo: Yazuka Wadao.