AS ENGURRAS AFEAN OS BILLETES
DIANA VREELAND, a peculiar editora de Vogue, presumía de que os seus zapatos Chistian Louboutin nunca pisaran unha beirarrúa. Desprazábase entre a súa mansión e a redacción nunha limusina. George Plimpton conta en Truman Capote. Amigos, inimigos, coñecidos e detractores lembran a súa turbulenta carreira, que Vreeland queixábase de que a chamaban excéntrica porque todas as mañás mandaba á criada que lle pasase o ferro polos billetes. Non aturaba as enrugas. Confesoullo a Capote nunha noite de troula desas que reunían a ricos e famosos de Nova York no club El Morocco. «¡Marabilloso!», exclamou o autor. A literatura galega precisa de que lle boten un Capote. Veño de lerlle ao escritor español Andrés Neuman recoñecendo que «a miña xeración cústalle facer memoria». Aquí pásanos o contrario, que non deixamos de facer memoria. A reparación e a dignidade dos que ficaron nas gabias tras o golpe militar do 36 son incuestionables, pero o asunto paira sobre a nosa novelística cunha predominancia que remata por esmagar calquera alternativa. Supoño que Rosalía Mera non é tan frívola como para alisar billetes e que Gayoso ou Méndez pisaron beirarrúa sen reparos cando acudían aos seus encontros; pero tamén son materia literarizable. Marta Ortega ben merece uns parágrafos polo Grand National de Casas Novas. Certo que tampouco vai ser todo frivolidade: no amencer do 17 de novembro de 1959, tras a troula en El Morocco con Diana Vreeland, Capote comprou The New York Times de volta resacosa para a casa e descubriu nun breve que mataran unha familia de granxeiros. Escribiu, logo, sobre actualidade a sangue frío.